174#

Aquí no suenan tontas y banales repeticiones, 

no suena el eco de una caja rota y confusa 

que charla charla charla y si habla, insulta al lenguaje, 

a la razón, a la moral y a lo intelectual.

Aquí solo hablan (o callan) las mentes. 

Entre palabra, idea y palabra 

resultan los consejos que nunca quisimos oír 

y las opiniones que a veces quisimos callar. 

Aquí lo ha cantado y gritado bien claro Gardel:

'el mundo fue y será una porquería, ya lo se'.

Pero somos un nido de revoluciones, 

que sin haber aprendido a tener paciencia, 

desean caer, subir, volar y mirar de una vez todo desde lo más alto.

E igual que aprenderemos a tener esa paciencia, 

desaprenderemos otras muchas cosas, 

porque puede que sea la hora de poner el signo de interrogación 

sobre cosas que un día dimos como seguras.

Quizá, también, nuestra evolución artística 

esté mas relacionada de lo que creemos 

con nuestra evolución como personas: 

si un día quisimos ver detalles, perfección, realismo e individualidad, 

hoy lo que necesitamos es una visión mundial, 

mancha, concepto primario, y pureza, aunque carezca de significado.

En este pequeño universo está creciendo la enredadera más verde 

y más pura que había visto en mucho tiempo.

Marina.

168#

(...)
Pero lo que vemos florecer por ahí no es solidaridad; no es más que espíritu gregario.
Los hombres se unen porque tienen miedo los unos de los otros; los señores se asocian,
los trabajadores se asocian, los sabios se asocian. ¿Y por qué tienen miedo?
Solo se tiene miedo cuando se está en disensión consigo mismo.
Tienen miedo porque nunca se han reconocido a sí mismos.
¡Una sociedad de hombres que tienen miedo de lo desconocido que anida en ellos!
Todos se percatan de que sus leyes de vida no funcionan ya,
de que viven según los viejos códigos y que ni su religión ni su moral
corresponden a lo que necesitamos. Todos saben con exactitud
cuántos gramos de pólvora se necesitan para matar a un hombre;
pero no saben como se implora, ni siquiera saben cómo se pasa un buen rato,
¡mira las tabernas!
¡mira un lugar de diversión donde se reune gente rica!
¡Desesperante! De todo esto no podrá salir nada alegre.
Los hombres que se apiñan acobardados están llenos de miedo y maldad;
ninguno se fia del otro. Son fieles a unos ideales que han dejado de serlo
y apedrean a todo el que crea otros nuevos. Presiento graves conflictos.
Naturalmente no mejorarán el mundo.
Que los obreros maten a los empresarios nada altera la situación; solo cambian los dueños.
Pero no será completamente en vano. Hará patente la miseria de los ideales actuales;
se saldarán las cuentas con los dioses de la Edad de Piedra.
Este mundo, tal como es ahora, quiere morir, quiere sucumbir y lo conseguirá.

(Demian)

166#

Yo había jugado a menudo con imágenes del futuro y soñado con papeles
que me pudieran estar destinados, de poeta quizá, de profeta, de pintor
o de cualquier otra cosa. Aquellas imágenes no valían para nada.
Yo no estaba en el mundo para escribir, predicar o pintar;
ni yo ni nadie estaba para eso. Tales cosas sólo podían surgir marginalmente.
La misión verdadera de cada uno era llegar a sí mismo.
Se podía llegar a poeta o a loco, a profeta o a criminal;
eso no era asunto de uno: a fin de cuentas, carecía de toda importancia.
Lo que importaba era encontrar su propio destino,
no un destino cualquiera, y vivirlo por completo.
Todo lo demás eran medianías, un intento de evasión,
de buscar refugio en el ideal de la masa; era amoldarse;
era miedo ante la propia individualidad.
La nueva imagen surgió terrible y sagrada ante mis ojos,
presentida múltiples veces, quizá pronunciada ya otras tantas,
pero nunca vivida hasta ahora.

(Demian)

162#

Ahora me parece tan lejano, que si tratara de convencerme
podría apostar los dos brazos a que ninguno de esos dias fueron verdad.
Como un sueño de esos de noches granates y eternas,
de los que no sabes si realmente fueron ciertos, o solo en parte, o nada.

Cuando la memoria me engaña me trae tan sólo imagenes:
yo sentada, me miro las zapatillas y miro tu ventana.
Vamos, baja, quiero templarme en el café, taparte el periódico
y notar que me escuchas